Parution Avril 2008

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Livres de photographie

Jean-Loup Trassard
Sanzaki

Texte & photographies
2008. 88 p. 16,5/24.
ISBN 978.2.86853.510.8
22,00 €

Le livre

Le récit est une sorte de synopsis décrivant les scènes principales d’un projet de film conçu comme policier rural, où l’on voit un trafiquant d’eau de vie s’opposer à la brigade volante des Indirectes secondée par la gendarmerie. L’homme est agriculteur le jour et passeur de «goutte» la nuit entre la campagne productrice et la région parisienne (sans payer l’acquit nécessaire à tout transport d’alcool). On le suit quand il cultive la terre, franchit un barrage dans la nuit, transforme sa voiture, se fait prendre, s’évade… L’ambiance générale est terreuse, celle de l’automne dans l’ouest, surtout crépusculaire ou nocturne. L’accent y est mis, par la seule écriture, sur les bruits finement détaillés alors que les paroles restent rudimentaires et brèves. Cette fiction étonnamment rapide et visuelle n’est pas sans rapport avec certaines œuvres cinématographiques des années soixante, à la limite de la parodie. On y participe avec jubilation, en totale complicité avec le narrateur-observateur et non sans sympathie pour le «malfaiteur» silencieux et insaisissable.


L’auteur

Jean-Loup Trassard est né à la campagne, l'été 1933. Il publie pour la première fois dans la N.R.F. en 1960 puis, à partir de l'année suivante, plusieurs récits chez Gallimard. Outre quelques livres de proses, nous avons publié dans la série «Textes & Photographies» Territoires (1989), Images de la terre russe (1990), Ouailles (1991), Archéologie des feux (1993), Inventaire des outils à main dans une ferme (1981 & 1995), Objets de grande utilité (1995), Les derniers paysans (2000) La composition du jardin (2003), Nuisibles (2005) et Le voyageur à l'échelle (2006).


Extrait

«C’est d’une grande boîte entièrement bâtie en tôle ondulée que Léandre s’approche, il en ouvre la porte, un seul battant, qu’il soulève pour que ça ne frotte pas, à peine grince, et du pied cale contre le mur avec une pierre prête à cette fonction. Le mur est le dos de la maison.
Léandre disparaît dans une voiture noire, bruit de portière, bruit de démarrage, lentement sort le nez le premier une Citroën (toujours tournée de cette façon pour le cas où il faudrait bondir). Celle qui est nommée «onze légère».
Entre les bâtiments Léandre fait un demi-tour (sorte de cercle dans le rectangle) et doucement recule la voiture dans la loge dont la porte à glissière est à l’instant manœuvrée par une femme, la femme de Léandre que nous n’avions pas encore aperçue, tablier, foulard sur les cheveux, un seau à la main.
À grands pas mais sans se presser l’homme va jusqu’à l’écurie. Une jument, la rousse, en sort tout équipée, il la fait reculer entre les brancards du tombereau resté dehors, bleu délavé, posé sur ses deux chambrières. Léandre attache les crochets, tourne la manivelle pour desserrer le frein — cela s’entend — et, prenant la bride sans parler au cheval, quitte la cour que le crépuscule pourrait envahir. Craquements variés du tombereau autour de son axe puisque la moindre irrégularité du sol fait cahoter les roues ferrées. Cet assemblage de sons s’éloigne. C’est l’heure de la chouette chevêche (oui-ou, oui-ou, oui-ou). À part ce cri familier, la cour est silencieuse. La lumière habituelle de l’étable est maintenant allumée.»