Parution Février 2023

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Michel Danton
Des achevés

Coédition avec la Maison du livre de Bécherel.
2023. 64 p. 21/25.
ISBN 978.2.86853.702.7
20,00 €

Le livre

«Allègre chevauchée, joie enfantine de bousculer un commun mystère, de rejouer la scène d’un péché originel. Je file à la toute fin, à la dernière page en grillant les étapes, j’escamote les conventions, l’ordre des pages, des chapitres, je vais au-delà. Transgression bénigne, gourmandise dont je m’absous sans état d’âme car ce survol ne se fait jamais sans étapes fugaces et les quelques lignes surprises à la dérobée, si elles ne me retiennent pas immédiatement, suffiront parfois à déclencher la décision d’une lecture différée.»
Michel Danton s’intéresse ici à une mention d’usage qui accompagne chaque livre fort discrètement : l’achevé d’imprimer, autrement nommé colophon. Se revendiquant, aussi et surtout, lecteur, l’auteur en profite pour attirer notre attention sur cet objet singulier qui joue parfois les facétieux. Au fil de méditations, d’associations, de références, loin toutefois d’une quelconque posture savante, il piste cet incongru et lui offre une place centrale, avec un plaisir communicatif. Peintre, ses empreintes de livres illustrent avec un à-propos bienvenu cette rare tentative de «célébration».


L’auteur

Né en 1952, Michel Danton suit des chemins buissonniers dont la fréquentation, pas après pas, dessine l’itinéraire d’un peintre singulier — entre profanation et hommage aux mondes écrits qui, ici et maintenant, nous constituent.


Le livre

Ouvrir un livre inconnu à la dernière page peut paraître saugrenu ou relever de la détresse d’un lecteur mordu et brutalement sevré; aggraver son cas en prétendant en tirer quelques bénéfices fera sourire les mieux intentionnés qui poseront vite la question perfide : Et les gains en question seraient-ils mesurables ? Non, mais s’il vous plaisait d’essayer… Cela ne coûte rien et il y a si peu de gestes qui donnent l’impression ou l’illusion de pincer le temps.
Le pourrais-je, je préciserais davantage, j’altérerais volontiers le dérisoire sensationnel de la formule et alors par défaut, en mineur, formulé au conditionnel — pincer le temps pourrait signifier : goûter son passage en divaguant (y aurait-il une autre voie ?), s’accorder un silence d’une intensité rare, un répit, un délai de grâce ou plus simplement encore ouvrir une infime parenthèse, précieuse parce qu’elle vous emporte pour tout le temps d’une étincelle.
Une initiative en général précédée d’une brève course, pas toujours exempte d’une certaine gourmandise — une, deux, trois, quatre, cinq secondes de galop jusqu’à la dernière page, l’éventail battu libérant des senteurs d’encre, encore — j’arrive promptement à la lisière.…