Parution Juin 2007

« La langue n’est pour personne un espace froid. Elle ressemble plutôt à ces rues où ont habité ceux que nous avons aimés et où on ne repasse jamais sans en être secrètement bouleversé. »
C’est ainsi que Gérard Farasse nous entraîne, avec humour, avec tendresse, prenant souvent les mots par la racine, faisant revivre des images par lesquelles il nous installe devant la « lanterne magique de l’enfance » — quand il ne nous offre pas, simplement, ses rêves en partage. Ainsi nous donne-t-il à voir le monde dans ces éclats, merveilleux et banals, qui sous sa plume donnent à la réalité un miroitement incomparable.

«De cette femme tant aimée, il se souvient de sa façon d’orthographier le mot caresse : avec deux « r », «pour la prolonger, disait-elle, l’étirer un peu plus longtemps comme on s’étire de bien-être au réveil, encore un peu, un peu plus, en faisant reculer la limite où elle s’évanouit : car les carresses cessent toujours trop tôt. »
Elle le prononçait avec une voix de gorge, laissant entendre ce redoublement du « r », qui lui rappelait ce faible geignement que son corps exhalait en appel de caresses. Ce seul mot contenait à la fois, dans son enveloppe sonore — une âpreté rauque qui s’achève en chuintement moelleux —, la montée d’un désir et la défaillance d’un abandon. Délicieuse faute d’orthographe qui permettait, à dire vrai, de rémunérer une langue imparfaite.
Et la jeune femme, nymphe refleurie, est de nouveau debout face à lui, très près, à le toucher, et il voit en gros plan ses pommettes un peu hautes, qui l’émeuvent. Et il entend son geignement.
Elle vient de s’engouffrer dans cette faute, dans cette minime blessure faite à la langue, pour ressurgir en lui avec sa grâce douloureuse.