« Dormant, poussant, il rappelle, si besoin est, qu'il n'y a pas de commencement, pas de blessure, excepté celle-là, ouverte en la mémoire, qui rend l'encre si symphatique et livre sous les mots tant d'œuvres vives..»

« Le peintre a choisi un terrain, marais ou plages, quelques mètres carrés ou plusieurs hectares, à écumer, il a ramassé les souches, branches, brindilles qu'il présente, recueilli les signes qu'il recèle, il a élu un lieu où étaler son butin, le disposer, selon un ordre, un rituel que connaît bien l'écrivain qui arrange les mots sur la page. »

« Il travaille le terrain, il lui imprime sa violence, il l'accouche. »

« Vertige : moins la blancheur qui menace la voix, qui mine la phrase, que le vide qui gronde sous les mots, l'abîmequ'ils ouvrent en la plage. »

« Algues flottant en chevelure, duvet dans le fouillis des branches, et, soudain, têtard en rupture de conche — nain grimpant au géant, posant Ossa sur Pélion, et, toujours selon l'imagerie hugolienne, titan foudroyé — , bois calciné, toile d'araignée.